Grupo Espirita Jesus de Tomé

Algumas pessoas se inibem frente à caridade por considerá-la um trabalho a mais.

Pensam assim: gostaria muito de praticar a caridade, mas não posso porque... (coloque aqui os seus motivos).

Este esforço extra fica sempre em segundo plano.

Estas pessoas se enganam e se privam do que lhes gerará bem-estar.

Explico:
Só podemos medir um esforço ao levarmos em conta três fatores interiores: a força interior, a disciplina e a boa vontade.

Quem tem disciplina, está acostumado a superar obstáculos. Quem tem boa vontade caminha mais leve. Quem tem força interior é porque persistiu enquanto outros desistiram ou foram descansar.

Estas três qualidades tornam leve e fácil a maior parte dos esforços que temos que realizar. Ou seja, realizar qualquer atividade é mais fácil se você tiver força interior, disciplina e boa vontade.

Se você não desenvolveu essas qualidades antes, pode desenvolver agora. Sabe como? Praticando a caridade, a solidariedade, o compartilhar.

Quem pratica a caridade também pratica essas belas qualidades.

Quem pratica a caridade encontra mais tempo e energia. Força interior, disciplina e boa vontade são sempre grandes energizadores da vida humana.

É por isto que existe um ditado que diz: "quem faz mais sempre encontra tempo. Quem menos faz, nunca tem tempo."

Qual será sua decisão?
O que você vai praticar no seu dia a dia?
O que você escolhe hoje te ajuda a desenvolver estas três qualidades?

Estar comprometido com uma vida de caridade é também estar comprometido com o desenvolvimento de várias qualidades.

Lembre-se: você renasceu para evoluir; portanto, tenha atitudes que vão te proporcionar uma vida útil para o espírito.




Autor: Regis Mesquita

Página de Chico Xavier ditada pelo Espírito Joaquim Dias. Livro: Vozes do Grande Além. Lição nº 30. Página 121. Joaquim Dias (Amigo Espiritual não identificado.)

Reunião da noite de 12 de janeiro de 1956. Emocionadamente, o nosso grupo recebeu a visita de Joaquim Dias, pobre espírito sofredor, que nos trouxe o doloroso relato de sua experiência, da qual recolhemos amplo material para estudo e meditação.

Alcoólatra!...
Que outra palavra existirá na Terra, encerrando consigo tantas potencialidades para o crime?...
O alcoólatra não é somente o destruidor de si mesmo. É o perigoso instrumento das trevas, ponte viva para as forças arrasadoras da lama abismal.
O incêndio que provoca desolação aparece numa chispa. O alcoolismo que carreia a miséria nasce num copinho. De chispa em chispa, transforma-se o incêndio em chamas devoradoras. De copinho a copinho, o vício alcança a delinquência. Hoje, farrapo de alma que foi homem, reconheço que, ontem, a minha tragédia começou assim. Um aperitivo inocente... Uma hora de recreio... Uma noite festiva...
Era eu um homem feliz e trabalhador, vivendo em companhia de meus pais, de minha esposa e um filhinho.
Uma ocasião, porém, surgiu em que tive a infelicidade de sorver alguns goles do veneno terrível; disfarçado em bebida elegante, tentando afugentar pequeninos problemas da vida e, desde então, converti-me em zona pestilencial para os abutres da crueldade. Velhos inimigos desencarnados de nossa equipe familiar fizeram de mim seu intérprete. A breve tempo, abandonei o trabalho, fugi à higiene e apodreci meu caráter, trocando o lar venturoso pela taverna infeliz. Bebendo por mim e por todas as entidades viciosas que nos hostilizavam a casa, falsifiquei documentos, matando meu pai com medicação indevida, depois de arrojá-lo à extrema ruína. Mais tarde, tornando-me bestial e inconsciente, espanquei minha mãe, impondo-lhe a enfermidade que a transportou para a sepultura. Depois de algum tempo, constrangi minha esposa ao meretrício, para extorquir-lhe dinheiro, assassinando-a numa noite de horror e fazendo crer que a infeliz se envenenara usando as próprias mãos e, de meu filho, fiz um jovem salteador e beberrão, muito cedo eliminado pela polícia. Réprobo social, colhia tão-somente as aversões que eu plantava.
Muitas vezes, em relâmpagos de lucidez, admoestava-me a consciência: - Ainda é tempo!... Recomeça!... Recomeça!... Entretanto, fizera-me um homem vencido e cercado pelas sombras daqueles que, quanto eu, se haviam consagrado no corpo físico à criminalidade e à viciação, e essas sombras rodeavam-me apressadas, gritando-me, irresistíveis: - Bebe e esquece!... Bebe e esquece!... Bebe, Joaquim!... E eu me embriagava, sequioso de olvidar a mim mesmo, até que o delírio agudo me sitiou num catre de amargura e indigência.
A febre, a enfermidade e a loucura consumiram-me a carne, mas não percebi a visitação da morte, porque fui atraído, de roldão, para a turba de delinquentes a que antes me afeiçoara.
Sofri-lhes a pressão, assimilei-lhes os desvarios e, com eles, procurei novamente embebedar-me. A taverna era o meu mundo, com a demência irresponsável por meu modo de ser. Ai de mim, contudo!... Chegou o instante em que não mais pude engodar minha sede!... A insatisfação arrasava-me por dentro, sem que meus lábios conseguissem tocar, de leve, numa gota do liquido tentador. Deplorando a inexplicável inibição que me agravava os padecimentos, afastei-me dos companheiros para ocultar a desdita de que me via objeto. Caminhei sem destino, angustiado e semilouco, até que me vi prostrado num leito espinhoso de terra seca... Sede implacável dominava-me totalmente... Clamei por socorro em vão, invejando os vermes do subsolo. Palavra alguma conseguiria relatar a aflição com que implorei do Céu uma gota d’água que sustasse a alucinação de minhas células gustativas... Meu suplicio ultrapassava toda humana expressão... Não passava de uma fogueira circunscrita a mim mesmo.
Começaram, então, para mim, as miragens expiatórias. Via-me em noite fresca e tranquila, procurando o orvalho que caía do céu para dessedentar-me, enfim, mas, buscando as bagas do celeste elixir, elas não eram, aos meus olhos, senão lágrimas de minha mãe, cuja voz me atingia, pranteando em desconsolo: - Não me batas, meu filho!... Não me batas, meu filho!... Devolvido à flagelação, via-me sob a chuva renovadora, mas, tentando sorver lhe o jorro, nele reconhecia o pranto de meu pai, cujas palavras derradeiras me impunham desalento e vergonha: - Filho meu, por que me arruinaste assim?... Arrojava-me ao chão, mergulhando meu ser na corrente poluída que o temporal engrossava sempre, na esperança de aliviar a sede terrível, mas, na própria lama do enxurro, encontrava somente as lágrimas de minha esposa, de mistura com recriminações dolorosas, fustigando-me a consciência: - Por que me atiraste ao lodo?... e por que me mataste, bandido?... - De novo regressava ao deserto que me acolhia, para logo após me entregar à visão de fontes cristalinas... - Enlouquecido de sede, colava a boca ao manancial, que se convertia em taça de fel candente, da qual transbordavam as lágrimas de meu filho, a bradar-me, em desespero: - Meu pai, meu pai, que fizeste de mim?... Em toda parte, não surpreendia senão lágrimas...
Arrastei-me pelos medonhos caminhos de minha peregrinação dolorosa, como um espírito amaldiçoado que o vício metamorfoseara em peçonhento réptil. Suspirava por água que me aliviasse o tormento, mas só encontrava pranto. Pranto de meu pai, de minha mãe, de minha esposa e de meu filho a perseguir-me implacável.
Alma acicatada por remorsos intraduzíveis, amarguei provações espantosas, até que mãos fraternas me trouxeram à bênção da oração. Piedosos Enfermeiros da Vida Espiritual e mensageiros da Bondade Divina, pelos talentos da prece, aplacaram-me a sede, ofertando-me água pura. Atenuou-se me o estranho martírio, embora a consciência me acuse...
Ainda assim, amparado por aqueles que vos inspiram, ofereço-vos o triste exemplo de meu caso particular para escarmento daqueles que começam de copinho a copinho, no aperitivo inocente, na hora de recreio ou na noite festiva, descendo desprevenidos para o desequilíbrio e para a morte. E, em vos falando, com o meu sofrimento transformado em palavras, rogo-vos a esmola dos pensamentos amigos para que eu regresse a mim mesmo, na escabrosa jornada da própria restauração.